Бежим против ветра, накапливаем цифры на счётах, а какого вкуса ветер — забыли, забыли, как это — слушать разговоры деревьев, им есть что рассказать.
Укладываем волосы и укладываемся спать, в сердцах несутся одинокие перекати поля. Нам бы в горы, встречать морозный рассвет, руки греть в карманах любимых, а мы бежим, застёгиваем пальто и чемоданы на ходу, целуем холодное “до вечера” и заново валимся в бездыханную кровать.
В нас столько свободы, столько дикости.
Как выбирались отдыхать с палатками, когда обнажённая грудь и звёзды собирали в ожерелья. Скучаем по зелёным абрикосам из дикого сада, и покупаем две упаковки по цене одной, где вкус терпкий, что скулы сводит.
Где тот медовый запах уставшего июльского сена. Лежишь, раскинув руки, сверху ласточки играют в наперегонки и свободно так. Рядом свежий ржаной хлеб, банка холодного молока и вкрутую сваренное яйцо. Где это всё, в двух машинах на семью, счётах за коммуналку и трёх телефонах?
Где дикость наша, где свобода?
Автор – Анна Биленька